São 37. O miúdo continua a insistir que são 17 (acha que o 37 é um número lá muito ao longe...). A irmã explica-lhe que a mãe já fez 17 há algum tempo, mas ele não quer saber.
Os cabelos brancos que vão aparecendo confirmam o primeiro número, mas sinto-me uma miúda na mesma.
Acrescentar números nesta contagem não me assusta. Confesso que até gosto.

Não tenho medo das rugas, gosto de festejar, de viagens, de beijos e mimos. Gosto de livros e de pessoas. Gosto de viver. Cada ano é mais uma experiência inesquecível, com todas as coisas que traz, boas ou más.
Gosto de fazer anos. Hoje são 37.

E o melhor presente é poder partilhar este dia (e a vida!) com a minha família.
E o que mais desejo é que sejamos felizes, todos os dias.